Иногда "завожусь на ровном месте", а потом, вспоминая "чё да как", удивляюсь, откуда взялся такой "поток красноречия и остроумия"...

Мама:
- Помой посуду!
- Не буду! - иду и мою.
Пока надраиваю задницы тарелкам под холодной водой, мама интимным шепотом попискивает мне в ухо:
- Разогрей Мише картошку!
- Чевооо? - возмущаюсь я. - У него что, руки отсохли?
- Ну, разогрей, тебе жалко, что ли?
Я "завожусь".
- Жалко? Да, мне жалко! Жалко эту бедняжечку, которая сдохнет от голода, если я не разогрею ей картошечку... у вас сковородка чем-то воняет... а, это цветной капустой... - кромсаю картошку в сковороду. - А ничего, что не пюре? Твоя крошечка уже научилась кушать твердую пищу?
- Мишааа, - в шутку ноет мама. - Она меня обижает...
Из комнаты раздается бормотание отчима и его тупой смех. Это означает, что он на редкость удачно пошутил. Мама тоже хихикает. К несчастью, я слышала шутку и в который раз думаю, что участники программы "Аншлаг" в полном составе продали бы душу за такого гениального сценариста.
- А кто это там хихикает? - я воинственно шмякаю на сковородку мясо. - Петросян у нас в квартире окопался? Нееет, вы только послушайте, как заливается - как бы не лопнул!
Грею картошку с мясом. Наконец на кухню выползает отчим.
- Что, картошечки захотелось? - елейным голоском вопрошаю я.
- Да, - нагло отвечает отчим.
- Так сходи и налови! - вспоминаю я анекдот про бабку, деда, бессонницу и рыбку.
- Аня, масло шипит, сделай огонь потише! - кричит мама из соседней комнаты.
- А я делаю по спецрецепту твоего мужа, - переворачивая мясо, на ходу импровизирую я.
- Да, я всегда на большом огне жарю! - непонятно чем хвалится отчим.
- Вот и умничка! - я едва сдерживаюсь, чтобы не пошлепать его ласково деревянной лопаточкой по лысине. - То-то мама все время доверяет тебе разогрев и жарку - видимо, ей твой способ очень нравится...
Отчим довольно улыбается. Он всерьез думает, что я его хвалю. Моя следующая фраза ставит все на свои места.
- ...но, конечно, куда больше маме нравится отмывать потом плиту и пол от разбрызганного масла!
- Ань, прекрати, - хихикает мама.
- На тарелку сам положишь, справишься? - обеспокоенно спрашиваю я отчима. Тот сосредоточенно перетаскивает еду со сковороды на тарелку, а тарелку - на стол.
- Мам, погоди, - я удерживаю за рукав маму, которая собралась прогуляться с подругой и уже стоит на пороге.
- Может, останемся? - мой голос тревожно дрожит.
- А что? - с подозрением срашивает мама.
- Миша сейчас будет кушать, - сообщаю я взволнованным шепотом. - Может быть, останемся еще минут на десять, проследим, чтобы он как следует жевал и не подавился?..